la prueba flagrante

estamos dejandonos engañar.

un solo cuesco de durazno platando por nuestras manos contiene el arbol, que contiene la flor, que contiene el fruto, que contiene el sabor que no contiene ninguno de los duraznos que compramos por kilos con nuestros sueldos.

eso, es todo lo que deveriamos nesesitar para despertar.

6 palabras como balas

Solo entrar al lugar me recordó las películas de tarantino, una casa completamente mexicanizada con los mariachis de fondo. Tierra seca, mariachis y nuestra respiración amplificada por el perico.

El silencio se rompió por el rincón mas lejanos de la madriguera temática, un tipo enorme de caminar pesado avanzo a nosotros con  la lentitud que solo la gente que vive cerca del mar puede desarrollar. Entre palabra y paso, la penumbra lo vomitaba mas y mas aciano, con ese resplandor en los ojos que solo los pecados otorgan como extra, disminuyendo el brillo entre cadáver y cadáver. los movimientos de su boca estuvieron siempre ocultos, un grueso mostacho cano no permitía ver si realmente bajo el bigote se encontraba su boca o una grabadora de bolsillo, si era un hombre disfrutando el fruto de la ilegalidad o un improbable robot. Una morsa antropomórfica en una película de tarantino o lo de siempre.

 

-       tienes lo que vinimos a buscar? -

 

mi piel estaba confabulada con mí médula en una sensación terrible, cada célula sabia que cualquier fricción, cualquier desacuerdo ideológico o químico podría gatillar problemas rojos y espesos, de esos que salen de la ropa solo con oxigenada. entre la morsa y nosotros el aire seco lanzaba chispas amarillas de potencial destrucción, como  las sonrisas falsas de los dominós alineados. Un rose seria el salto a la violencia

 

No, mal…. A la hiperviolencia.

 

Entre los cactus y los ajíes cerámicos,  apuntándonos los 3 a la cabeza con distintas armas. Todas cargadas y hermanas en la cantidad de daño que hacían al escupir plomo caliente, incluso en las agradables tardes de verano… incluso en las terrazas mexicanas de tarantino

 

El rojo y el verde, estruendo de pólvora y luego el silencio… el inmenso silencio solo roto por esa cinta magnetofonía con charros ya muertos cantando desde el infierno. Un hermoso tributo a la santa muerte.

 

Imagina como tomarías un pene mutilado sin dejar de ser masculino. Lo tomarías casi fuerza desmedida para no sentir que tu masculinidad se escapa pero con la delicadeza que solo el asco te permite. Un juego de sutiles mensajes a tu inconciente a través del tacto. El gran secreto entre nosotros y el mundo, el ultimo de los sentidos.

 

De la misma forma tomamos el paquete y nos largamos.

 

Así fue como empezó todo. Con la misma cantidad de plomo y droga encima, un prefacio de muerte mal copiado de una cinta de serie B. 

los hombres van vestidos en verano

De sonrisas tibias y leon cansado

el vellocino del amanecer arropa el mundo.



olvidaron los hombres

su pacto secreto?



Porque no entienden el lenguaje

de las cosas que caen

y se rompen

mientras rien en mutilación dichosa

como lo hace la parturienta luego del dolor?



De sonrisas tibias y leon cansado

el vellocino del amanecer arropa el mundo.



Y asi y todo

los hombres tiemblan de frio.

la mujer de la mujer.

porke ellos? se pregunta una niña tuerta que soy yo mismo sin esto que odio.

porke los mala cara, los de acero, porke a ellos va el dote si destruyen todo a su paso. cuantas almas heridas he visto retorcerse frente y entre mis brasos... siempre a miles de kilometros... siempre implorando una piedad que desconocen.

la ostia de su angustia va directo a mi garganta.

más porque se dejan vulnerar asi una y otra vez?? les permiten a lo peor de la raza humana desgarrar el calor, aquel prohibido para los que se arodillan frente a el.

¿no ven la cegera o deprecian el resplandor esquivo de este unico ojo de mierda por el que he escupido sobre los dioses desde que tengo memoria? es una especie de castigo enfermizo? o realmente creen que es un pago justo?

talvez es la calidad de los martires?

... a los que les permiten favores sangrantes arrancados a pulso desde su espacio mas vulgar de misericordia. arcadas de monja, sucio de egos y mierda humana, un afecto de lejos que suena como una moneda desde la altura mientras regalan matematicamente equibocas en un bucle ciego de precicion biologica lo mejor de sus alas a un fuego negro de cenisa.

pordioseros somos las tuertas, la mujer de la mujer.

todos pierden con esa decicion. las sanguijuelas amarillas son las unicas que sacan su provecho lodoso a siglos de entender el daño... el despilfarro.

es como matar a una doncella para follar su cadaver.

y ustedes lo permiten una y otra vez. es mas... pareciese que lo buscasen.

yo sigo sin entenderlo... y eso me hace sentir terrible.

"cuando las cosas no cambian es porque de una forma u otra... funcionan"

el eterno retorno se me hace eterno...

como llegando a casa luego de la lluvia.

solo la sal dira la fuente de lo que empapa el alma

meter la llave, girar el pomo, abir la puerta... y estar otra ves del lado de afuera.

desear el final del eterno retorno es no entender eso de eterno.

alice

alice
la gran perdedora sin nombre...

en nuestras manos, solo tus olores impacibles al paso de la verdad.
en nuestras manos... alice

cuanto resplandor y que extraño el del sol en las botellas de agosto. fuimos, pequeñas hormigas de agosto. compartimos ese extraño resplando

creerte era el mismo juego del tiempo... pero en picada
el cambio constante de cuanta noche desconocida conosca mi tardia drogadicion.
detras de las miles de mentiras quedo para siempre una verdad de dura escoria.

alicia, gracia, francisca, romina, alexa...
como saber tu verdad, si no es.

que queda de lo inescrutable jamas vulnerado por mis traviesos dedos nocturnos.
que lejos estaban de tu alma
que lejos estabas de tu alma

alice.

la mentira mas hermosa del mundo

como se puede negar algo como el amor?

que si el cristalino resplandor del mundo fuese un mito mudo, fuese solo la intencion de ser...

importaria?

hay bellas historias en la humanidad... millones de ellas, millones de ilusiones, de ficiones maravillosas, luminosas.

un sociologo una vez describio a dios como el resplandor que ilumina y da profundidad a la vida. aunque cegador... aunque inescrutable.

si de mi dependiese, sean los resplandores ilusorios, la libertad del brillo sin fuente, la fantasia, la encarnacion de lo que calderon de la barca lego a los siglos que son la humanidad hoy y despues de eso

sea la mentira fertil y calida el cobijo de los buenos hombres que luchan.

como negar el amor, si no hay mas amor que el creer en él, espectante, con esta estupida inocencia... incolumne frente a los años.

lo epico.

"ya no hay bellas peleas...
cuando ocurren, la rabia no es suficiente o nos condena la moral o nuestra vanidad
una pelea puede ser bellisima, mas que un cuadro plastico o la melodia clasica guiada por el poderoso diapason, el poderoso climax.
nos involucramos en una pelea muy postmodernamente.

apatico, sistemico, fraccionario, desapacionado.

quien folla bellamente? quien realmente perpetua la belleza de la interaccion humana hoy?
que queda del culto al sexo? rasgamos lo sublime del mandato biologico, el resquisio instintivo vital para convertirlo en una relacion estrategica?

tuvimos la fuerza para eso? y fuimos tan desapacionados que siquira lo notamos.

la lucha es el ultimo recurso...

las maquinas nos sacaran orgasmos por monedas algun dia, pero sangre, huesos y el rechinar de dientes tienen un costo que va mas alla del metalico en el bolsillo de los hombres."

todas las vidas tienen luchas? supongo que para una persona con un carcinoma pulmonar es mas facil responder esa pregunta...

segun mi criterio todo tiene que ver con que tan tuya es la lucha, por ejemplo... el carcinoma es basicamente un problema del que debe hacerse cargo tu sistema linfatico, osea que destrulle el vacio existencial de los ganglios. pero te permite pensar en que el problema esta dentro de ti.... aunqe no sea bajo los brasos almenos acota el problema un poco. te permite reenfocar.

que queda de epico hoy en la vida de los hombres? vivir con dignidad? vincular esa dignidad a la estabilidad en cuanto a factores relacionados completamente con la sobrevivencia? o con la aproximacion de un modelo arqueotipico de funcionalidad en el individuo basado en el consumo? sitematicidad? inclusion contextual detro de un background socio-cultural y afectivo?

nadie se lo pregunta nunca? todos estan tan sanos y felices que no se preguntan nunca que tiene de epico sus vidas? aun en occidente donde siglos de historia nos llevan a luchar?

porque yo si lo pienso y creo que hay montones de rubias borderline con cortes en los brasos o anorexia o contadores al borde de un brote psicotico o gente en las calles haciendo lo que no quieren hacer porque no hay nada mejor que hacer.

el punto es otro, ¿estoy bien?, esto de ser psicotico y la sociologica no se mesclan como deberian.
esta pasando? hay persona desconectandose de su vinculacion con la vida y generando un discurso que las protege de chocar contra una realidad en la que no tienen el control ni quieren tenerlo porque los obliga a tomar deciciones sobre lo que deverian hacer o solo soy demaciado proyectivo?

podria reentenderse la lucha, no como una pelea contra un adversario no como algo impositivo, una lucha de contrastes, una lucha tan occidental, tan politica. Sino como una suerte de desafio, como escalar una montaña, una lucha contra sus propios limites, donde no se externaliza la culpa, sino que se asume y se actua a partir de eso, algo mas transpersonal.

lo epico podria ser intrinseco en nuestras vidas, en el acto de vivir. podria ser el cancer parte de la lucha, no el enemigo. lo epico podria ser realmente redefinir nuestro concepto de dignidad.

el problema aqui es que yo creo que la gente no necesita ni quiere ni hace contacto con lo que hacen con sus vidas. basicamente se dejan llevar desapacionadamente.

hablemos de ustedes. ¿que los hace lenvantarse por las mañanas para hacer lo que hacen? hay pasion en ello? argumente.

3 preguntas simples. respondan porfavor, asi me ayudan a entender la realidad real, no la de mi cabeza.

sindrome de sartre

"(...) una lucha de uno contra el mundo es un acto negligente,
pero dos...
dos siempre sera suficiente."

El acto mismo de vivir siempre a sido considerado por mi como un acto de una soledad tremenda. Francamente, con el pasar del tiempo y siendo objetivo (si es que el acto de estar solo en su paradoja permite la objetividad) la soledad en esencia, al igual que todo, es buena, calida y bella. La raza de cierta forma pinta en ella matices de desesperanza y pesar. Tristemente no son mas que el reflejo de un hombre sentado frente a un gran espejo.

sutil compañera, sabe como ser fertil detras de la frente, musa de lo abstracto incluso ante los pesares prestados por la raza, alcanzando en momentos (si la gloria ante la sombra o la potencia de brebajes dionisiacos o el psiquismo permiten un segundo de claridad) una belleza tan seductora que hace replegar ante su tibio abraso toda biologica y por tanto sana potencialidad humana.

es dificil huir de algo asi, de alguien asi.

es tan nocivo el "sindrome de sartre", tan dura la lucha con su amante.

espero que la raza mande un complice pronto, y si llegase, espero encuentre girones de cuerpo conservados por el miedo biologico dispuestos a ser tirador por el, tirados hacia abajo.

"cuando pienso en una analogia de esto ultimo, biene a mi (en calidad claramente formal) la imagen de una bolsa llena de agua. la bolsa y el agua no son mas o dejan de ser en el acto de ser bolsa con agua, pero se ayudan ambas a tener una forma. a ser mas estables ante el resto de las fuersas a las que son sometidas... ser menos mutables en la accion de una mutacion controlada. pero nunca, aunque lo deseen o asi paresca ilusoriamente... nunca dejan de ser elementos tan disimiles e independientes como son una bolsa y agua. "

silbidos... pasos alrededor de espejos imaginarios

Este escrito contenia palabras como: futilidad asfixiante, enmariposando, de ambos polos, los sacramentos fallidos, entredientes, belleza abrasiva, "clemencia padre... clemencia", claxon, absoluto y cobarde.

pero entonces recorde lo mucho que extraño a alex... al coctel de su silencio complice con el alcohol del irlandes siempre humeante. a las unicas caricias de hombre que por francas nunca trajeron culpa en los bolsillos. al eterno cigarro... la eterna voz tan llena de pausas, tan parecida al humo.

dios alex, como te extraño...

Llego el tiempo de las deciciones y no me encuentro. solo pestañas, risas falsas y esos labios ridiculos... solo acuerdos y miedos.

Espero que donde estes, alguien te necesite como yo... o que tu no necesites a nadie asi.
porque estoy temblando alex... y no es de frio.

ideas

el cambiar de hacer un trueque y el cambiar de hacer una morfosis tienen un punto en comun, dado que

"el que cambia lo que cambia, (eso) lo cambia porque cambia (el)."

a personas distintas (o mutadas) necesidades distintas ( o valores distintos [de valor economico y etico]).

el designador sin indice.

design viene de la raiz de designar.
eso me convierte en un designador.

lo curioso es que no se que hacer con mi vida. y eso que tengo 5 años de metodologias en la cabeza. je

habra que ver lo que es la vida.

Acerca de la sincronía menstrual y otras sincronías igualmente ineludibles...

Es imprecionante como la raza a traves de sus pulsos se sincroniza para recordarte que le debes a ellos el nombre cientifico.

y te reclama su parte, todos al mismo tiempo te gritan de vuelta a la colonia.

sangre, afecto u odio.

si la rueda cruje es porque llevo mucho tiempo lellendo.

el inautentico

se puede ofrecer autenticidad?

cuando la barreras morales aparecen. cuando se tasa con otro objeto, otro sentido, no es sino la autenticidad lo que sale dañado?.

no puedo engañarme, lejos de ser un artista de exoticos lujos sociales soy un don nadie hijo de puta. llamenme histerico, llamenme loco, que mis barcas ardan ante el sol de un ocaso esperado por miles, que me exaspere y me arranquela piel ante el mas bello icono de paz.

aun asi la falta de autenticidad es el unico precio ante el choque de valores, y el choque lo unico que hay entre 2 personas.

que caro es sentarse con una careta en las manos pensando que se tiene algo. saldos terribles para quienes ostentan titulos noveles (algunos invocan poderes pero nila tirra ni el cielo se mueben mas delo que deben)

soy politicamente correcto gracias al miedo. es como podria definirme hoy, yo a mi

cientos no entienden... dos o tres creen entenderlo y lo peor es que no lo exigo, pero lo deseo más que el sexo o la sonrrisa.

...

"(...) Pero soy el flaco Humbert Humbert, huesudo y de pelo en
pecho, con espesas cejas negras y acento curioso. Un oscuro pozo de monstruos que se pudren tras una sonrisa de muchacho."

"Lolita"- Nabokov.

"el miedo es el gran regalo de la sociedad"

El asesinato premeditado, el con tortura. en el, encuentro algo casi coital, pues al fin y al cavo, "reen y secuestrador" o "torturador y torturado" se definen el uno al otro en una simbiosis escrita con letras rojas. estan vinculados... amarrados a una situación real que se torna mas grande que ellos mismos única y exclusivamente por la posibilidad de dolor y muerte.

hay gente que le gustaría padecer 10 min de cáncer para permitirse una segunda oportunidad... subyace en la lógica actual la necesidad de un miedo gigantesco para destruir los pequeños miedos que nos regala la sociedad y asi encausarnos dentro de la maquinal vida urbana.

lamentablemente 10 minutos de cáncer no se eligen.

la soda cáustica es un químico base que reacciona al mezclarlo con agua volviéndose exotérmico. Es realmente económico, de fácil acceso y altamente corrosivo para tejido orgánico. unas gotas de soda cáustica, por ejemplo, entre el labio inferior y la encia podrían generar tanto dolor y desesperación que la mandíbula superior haria el trabajo que no pueden hacer las manos(convenientemente amarradas)... arrancar el labio a dentadas. eso esta lejísimos de matar clínicamente a alguien como un cáncer, solo te da un momento para hacer contacto con lo que realmente temes y notar que no es tan distinto a lo que tienes todos los dias.

entonces estas tu, el tipo y un vaso lleno de lo que elegiste.

y en lo que se demora la gota en llegar del gotario al labio inferior estirado por tus manos engomadas. hay cientos de diálogos que arden en el silencio previo a una destrucción moral y física tan significativa, tan mortalmente nutritiva como intensamente corta.
el orgasmo fatal solo te da tiempo para percibir la verdad de cara al miedo por, digamos... unos 10 segundos.

"Los dos cambiamos luego de eso y no me atrevería a apostar quien perdio mas alla adentro..."

fix me doc.

Todo empezo cuando deje de pensar en sexo.
fue como cuando se pasa el hipo

la banda sonora de la vida desapareció... y quedaron los sonidos.

es desde entonces que esta tranquila apatía me genera un poco de angustia doc.

Lo Bello... y te callas.

crear lo bello

que tarea... tiene sentido algo si no resplandece de sentido? aunque sea por un instante y luego se desbarate sobre sombras de racionalidad.

lo bello. lo humano, lo natural

Todo se toca en un punto, intimo y cegado por la ira de circunstancias que, amables en su núcleo , le sesga los brazos. brazos que nunca ocupo. brazos que solo noto al tumbar contra el suelo.

la historia de todos.

lo bello de lo humano en muñones...

sin sangre, con algo mas profundo. algo mas esencial goteando tibio desde sus sienes cansadas

"parado el que ve, ve belleza y es bello viendo... pero quien ve esa belleza... "

somos grandes mancos irresponsables, nuestras almas se llenan de las mismas lágrimas que otros utilizan para llenar las suyas propias.

solo somos cómplices de nuestras almohadas aun cuando nos tocamos, espalda con espalda...

y hasta en eso hay un resplandor tibio, casi casi supra humano.

francamente bello.


" cuando con cierta vibración el alma se regocija, cuando con cierto recuerdo el alma se regocija, cuando con cierto calor humano el alma se regocija, cuando con cierto aroma el alma se regocija, cuando con la humedad el alma se regocija... cuando no se regocija. cuando con cierto incierto el alma no se regocija...

lo bello."

canción recomendada "dear mr. president- pink" lectura recomendada "las uvas de la ira-John Steinbeck"

a luca y a 1000 el sentido, a luca y a 1000!

Se que no todos saben lo que es etnografia. hace nada yo tampoco lo intuia y lo que se es tambien una pincelada.. nada viable.. solo un tema de coffe talk.

aun asi conosco lo que es una"promesa" en etnografia. que es el principal movil por el cual alguien hace algo en un contexto social. tiene un poquitin de psicotico esto de abuenar mundos.. el mio y el otro... you know... llegar a concensos perceptuales. pasando por sobre el existencialismo y demases. viviendo una vida mas determinista.. o mejor dicho, luchando por ke asi sea.

entonces aparecen 2 contendores, el tio jodo por un lado. con la esperanza humanista renacida entre sus manos... y el malo de palanhiuk. que no es malo... solo esta cabreado.

el club de la pelea resulta algo asi para mi, un manifieso que de cierta forma me toca profundamente, un ataque brutal contra la idea de nesecidad y contra lo que hacemos por arreglar el queso. que casi siempre nos quita mas dinero que estabilidad.

sentado en la sinseridad tengo eso y unos cuantos videos de internet, uno o dos libros, cuando mucho, algo que me calma en los momentos de frustacion, una chuleta o torpedo con lo que se supone es mi promesa de vida. la cual difusa en mi mente reconoce siertos rasgos mimeticos que son reflejados en pequeñas obras, diminutas posturas heroicas, comodas o viables para ciertos perfiles, algunas de ellas esperanzados a cientos y cientos de parroquianos... claves de vida seriadas... y sin derecho a moding (si alguien sabe de cosas seriadas es este pechito.)

"una revelacion brutal digna de pendeja punk tocando en su banda con instrumentos comprados a credito."

the times

¿pueden ser los libros las aspirinas culturales? lo son, el club de la pelea es un ejemplo de ello. es una aspirina sistemica. lo unico bueno es que podemos elegir de entre los diversos tipos que nos ofrece LA RAZA.

el libre albedrio es escoger el camino del algoritmo. no hablo de economia, hablo de determinismo cultural. y no planteo soluciones... hablo de determinismo cultural... hablo.

en caso de angustia rompa el vidrio.

si me lo preguntaran en medio de una borrachera, con la verdad enrojeciendome la nariz, diria que la vida sin las aspinrinas esta al tanteo... no se sabe si es una teta o una boma... y hay que tener cojones para dejarse llevar.

acerca de "no morir antes de morir" y de como le falle a huidobro

tiempo ya que no me sentia asi, salado.

este espacio es para esto, responde solo a mis intereces, si a alguien no le agrada es libre de hacer otra cosa. inclusive algo contra este espacio, somos basicamente libres. esolo aprendi de mis antiguos amigos.

llega el momento en donde estoy saturado, me doy cuenta que con el pasar de los años me vuelvo menos criptico, menos interesante. ya no se de libros, y las charlas sobre etica o filosofia me quedan simplemente grandes. me gusta creer que eso fue un tanto sano.

mi carrera me deformo y me calo con paradigmas, de cierta manera interesantes en un nuevo entendimiento sin espacio para la dialectica ni nada griego. pero invicible a todo grupo humano. soy una mierda para los letrados y mi pasado teñido de autores borrosos ya me impide ser un colerico fashion designer embriagado de electronica y plasticos de colores. ... no tengo las cosas claras y eso no es nada nuevo. el problema es que comienza a cansarme

ahora.. si eso lo sasonamos con el fin de lo que me estructura de cierta forma, la universidad, con el puto continuo cuestionamiento de una capacidad profecional que nadie podria tomar en serio. nadie save lo que hago realmente, y la mayoria frente a mi pone cara de profundo respeto cuando hablo de mi profecion, como cuando alguien muy muy enfermo explica algo que le paso en una vida entre 2 paredes y un cuarto gris, algo irrelevante, pero basicamente, vital para el enfermo.

pediria un poco de franqueza, pero eso es caridad... como luchas contra la caridad?

hace tiempo que añoro sentarme a conversar con alguien, me entrenaron profundamente para escuchar, y lo hago relativamente mal. hay momentos donde hablo hacerca de un tema.. y mientras mi nesesidad desesperada de transparentar algunas vigas de mi vision escapan , terribles, desembocadas por mi cuello, noto el frio resplandor de mi interlocutor, tan lejano. me siento realmente estupido... me dan ganas al final de decir "lo siento". me siento un niño indiscreto, con un puñado de angustia y un saco de venguenza.

nada. alomejor sin merecerlo (porke estoy conciente de ello) llega un carlitos pajarito a mi vida... por ahora.. escribo aqui unas cosas y me desentiendo hasta que me pese el alma de nuevo.