la mujer de la mujer.

porke ellos? se pregunta una niña tuerta que soy yo mismo sin esto que odio.

porke los mala cara, los de acero, porke a ellos va el dote si destruyen todo a su paso. cuantas almas heridas he visto retorcerse frente y entre mis brasos... siempre a miles de kilometros... siempre implorando una piedad que desconocen.

la ostia de su angustia va directo a mi garganta.

más porque se dejan vulnerar asi una y otra vez?? les permiten a lo peor de la raza humana desgarrar el calor, aquel prohibido para los que se arodillan frente a el.

¿no ven la cegera o deprecian el resplandor esquivo de este unico ojo de mierda por el que he escupido sobre los dioses desde que tengo memoria? es una especie de castigo enfermizo? o realmente creen que es un pago justo?

talvez es la calidad de los martires?

... a los que les permiten favores sangrantes arrancados a pulso desde su espacio mas vulgar de misericordia. arcadas de monja, sucio de egos y mierda humana, un afecto de lejos que suena como una moneda desde la altura mientras regalan matematicamente equibocas en un bucle ciego de precicion biologica lo mejor de sus alas a un fuego negro de cenisa.

pordioseros somos las tuertas, la mujer de la mujer.

todos pierden con esa decicion. las sanguijuelas amarillas son las unicas que sacan su provecho lodoso a siglos de entender el daño... el despilfarro.

es como matar a una doncella para follar su cadaver.

y ustedes lo permiten una y otra vez. es mas... pareciese que lo buscasen.

yo sigo sin entenderlo... y eso me hace sentir terrible.

"cuando las cosas no cambian es porque de una forma u otra... funcionan"

el eterno retorno se me hace eterno...

como llegando a casa luego de la lluvia.

solo la sal dira la fuente de lo que empapa el alma

meter la llave, girar el pomo, abir la puerta... y estar otra ves del lado de afuera.

desear el final del eterno retorno es no entender eso de eterno.

alice

alice
la gran perdedora sin nombre...

en nuestras manos, solo tus olores impacibles al paso de la verdad.
en nuestras manos... alice

cuanto resplandor y que extraño el del sol en las botellas de agosto. fuimos, pequeñas hormigas de agosto. compartimos ese extraño resplando

creerte era el mismo juego del tiempo... pero en picada
el cambio constante de cuanta noche desconocida conosca mi tardia drogadicion.
detras de las miles de mentiras quedo para siempre una verdad de dura escoria.

alicia, gracia, francisca, romina, alexa...
como saber tu verdad, si no es.

que queda de lo inescrutable jamas vulnerado por mis traviesos dedos nocturnos.
que lejos estaban de tu alma
que lejos estabas de tu alma

alice.

la mentira mas hermosa del mundo

como se puede negar algo como el amor?

que si el cristalino resplandor del mundo fuese un mito mudo, fuese solo la intencion de ser...

importaria?

hay bellas historias en la humanidad... millones de ellas, millones de ilusiones, de ficiones maravillosas, luminosas.

un sociologo una vez describio a dios como el resplandor que ilumina y da profundidad a la vida. aunque cegador... aunque inescrutable.

si de mi dependiese, sean los resplandores ilusorios, la libertad del brillo sin fuente, la fantasia, la encarnacion de lo que calderon de la barca lego a los siglos que son la humanidad hoy y despues de eso

sea la mentira fertil y calida el cobijo de los buenos hombres que luchan.

como negar el amor, si no hay mas amor que el creer en él, espectante, con esta estupida inocencia... incolumne frente a los años.

lo epico.

"ya no hay bellas peleas...
cuando ocurren, la rabia no es suficiente o nos condena la moral o nuestra vanidad
una pelea puede ser bellisima, mas que un cuadro plastico o la melodia clasica guiada por el poderoso diapason, el poderoso climax.
nos involucramos en una pelea muy postmodernamente.

apatico, sistemico, fraccionario, desapacionado.

quien folla bellamente? quien realmente perpetua la belleza de la interaccion humana hoy?
que queda del culto al sexo? rasgamos lo sublime del mandato biologico, el resquisio instintivo vital para convertirlo en una relacion estrategica?

tuvimos la fuerza para eso? y fuimos tan desapacionados que siquira lo notamos.

la lucha es el ultimo recurso...

las maquinas nos sacaran orgasmos por monedas algun dia, pero sangre, huesos y el rechinar de dientes tienen un costo que va mas alla del metalico en el bolsillo de los hombres."

todas las vidas tienen luchas? supongo que para una persona con un carcinoma pulmonar es mas facil responder esa pregunta...

segun mi criterio todo tiene que ver con que tan tuya es la lucha, por ejemplo... el carcinoma es basicamente un problema del que debe hacerse cargo tu sistema linfatico, osea que destrulle el vacio existencial de los ganglios. pero te permite pensar en que el problema esta dentro de ti.... aunqe no sea bajo los brasos almenos acota el problema un poco. te permite reenfocar.

que queda de epico hoy en la vida de los hombres? vivir con dignidad? vincular esa dignidad a la estabilidad en cuanto a factores relacionados completamente con la sobrevivencia? o con la aproximacion de un modelo arqueotipico de funcionalidad en el individuo basado en el consumo? sitematicidad? inclusion contextual detro de un background socio-cultural y afectivo?

nadie se lo pregunta nunca? todos estan tan sanos y felices que no se preguntan nunca que tiene de epico sus vidas? aun en occidente donde siglos de historia nos llevan a luchar?

porque yo si lo pienso y creo que hay montones de rubias borderline con cortes en los brasos o anorexia o contadores al borde de un brote psicotico o gente en las calles haciendo lo que no quieren hacer porque no hay nada mejor que hacer.

el punto es otro, ¿estoy bien?, esto de ser psicotico y la sociologica no se mesclan como deberian.
esta pasando? hay persona desconectandose de su vinculacion con la vida y generando un discurso que las protege de chocar contra una realidad en la que no tienen el control ni quieren tenerlo porque los obliga a tomar deciciones sobre lo que deverian hacer o solo soy demaciado proyectivo?

podria reentenderse la lucha, no como una pelea contra un adversario no como algo impositivo, una lucha de contrastes, una lucha tan occidental, tan politica. Sino como una suerte de desafio, como escalar una montaña, una lucha contra sus propios limites, donde no se externaliza la culpa, sino que se asume y se actua a partir de eso, algo mas transpersonal.

lo epico podria ser intrinseco en nuestras vidas, en el acto de vivir. podria ser el cancer parte de la lucha, no el enemigo. lo epico podria ser realmente redefinir nuestro concepto de dignidad.

el problema aqui es que yo creo que la gente no necesita ni quiere ni hace contacto con lo que hacen con sus vidas. basicamente se dejan llevar desapacionadamente.

hablemos de ustedes. ¿que los hace lenvantarse por las mañanas para hacer lo que hacen? hay pasion en ello? argumente.

3 preguntas simples. respondan porfavor, asi me ayudan a entender la realidad real, no la de mi cabeza.

sindrome de sartre

"(...) una lucha de uno contra el mundo es un acto negligente,
pero dos...
dos siempre sera suficiente."

El acto mismo de vivir siempre a sido considerado por mi como un acto de una soledad tremenda. Francamente, con el pasar del tiempo y siendo objetivo (si es que el acto de estar solo en su paradoja permite la objetividad) la soledad en esencia, al igual que todo, es buena, calida y bella. La raza de cierta forma pinta en ella matices de desesperanza y pesar. Tristemente no son mas que el reflejo de un hombre sentado frente a un gran espejo.

sutil compañera, sabe como ser fertil detras de la frente, musa de lo abstracto incluso ante los pesares prestados por la raza, alcanzando en momentos (si la gloria ante la sombra o la potencia de brebajes dionisiacos o el psiquismo permiten un segundo de claridad) una belleza tan seductora que hace replegar ante su tibio abraso toda biologica y por tanto sana potencialidad humana.

es dificil huir de algo asi, de alguien asi.

es tan nocivo el "sindrome de sartre", tan dura la lucha con su amante.

espero que la raza mande un complice pronto, y si llegase, espero encuentre girones de cuerpo conservados por el miedo biologico dispuestos a ser tirador por el, tirados hacia abajo.

"cuando pienso en una analogia de esto ultimo, biene a mi (en calidad claramente formal) la imagen de una bolsa llena de agua. la bolsa y el agua no son mas o dejan de ser en el acto de ser bolsa con agua, pero se ayudan ambas a tener una forma. a ser mas estables ante el resto de las fuersas a las que son sometidas... ser menos mutables en la accion de una mutacion controlada. pero nunca, aunque lo deseen o asi paresca ilusoriamente... nunca dejan de ser elementos tan disimiles e independientes como son una bolsa y agua. "

silbidos... pasos alrededor de espejos imaginarios

Este escrito contenia palabras como: futilidad asfixiante, enmariposando, de ambos polos, los sacramentos fallidos, entredientes, belleza abrasiva, "clemencia padre... clemencia", claxon, absoluto y cobarde.

pero entonces recorde lo mucho que extraño a alex... al coctel de su silencio complice con el alcohol del irlandes siempre humeante. a las unicas caricias de hombre que por francas nunca trajeron culpa en los bolsillos. al eterno cigarro... la eterna voz tan llena de pausas, tan parecida al humo.

dios alex, como te extraño...

Llego el tiempo de las deciciones y no me encuentro. solo pestañas, risas falsas y esos labios ridiculos... solo acuerdos y miedos.

Espero que donde estes, alguien te necesite como yo... o que tu no necesites a nadie asi.
porque estoy temblando alex... y no es de frio.

ideas

el cambiar de hacer un trueque y el cambiar de hacer una morfosis tienen un punto en comun, dado que

"el que cambia lo que cambia, (eso) lo cambia porque cambia (el)."

a personas distintas (o mutadas) necesidades distintas ( o valores distintos [de valor economico y etico]).

el designador sin indice.

design viene de la raiz de designar.
eso me convierte en un designador.

lo curioso es que no se que hacer con mi vida. y eso que tengo 5 años de metodologias en la cabeza. je

habra que ver lo que es la vida.

Acerca de la sincronía menstrual y otras sincronías igualmente ineludibles...

Es imprecionante como la raza a traves de sus pulsos se sincroniza para recordarte que le debes a ellos el nombre cientifico.

y te reclama su parte, todos al mismo tiempo te gritan de vuelta a la colonia.

sangre, afecto u odio.

si la rueda cruje es porque llevo mucho tiempo lellendo.

el inautentico

se puede ofrecer autenticidad?

cuando la barreras morales aparecen. cuando se tasa con otro objeto, otro sentido, no es sino la autenticidad lo que sale dañado?.

no puedo engañarme, lejos de ser un artista de exoticos lujos sociales soy un don nadie hijo de puta. llamenme histerico, llamenme loco, que mis barcas ardan ante el sol de un ocaso esperado por miles, que me exaspere y me arranquela piel ante el mas bello icono de paz.

aun asi la falta de autenticidad es el unico precio ante el choque de valores, y el choque lo unico que hay entre 2 personas.

que caro es sentarse con una careta en las manos pensando que se tiene algo. saldos terribles para quienes ostentan titulos noveles (algunos invocan poderes pero nila tirra ni el cielo se mueben mas delo que deben)

soy politicamente correcto gracias al miedo. es como podria definirme hoy, yo a mi

cientos no entienden... dos o tres creen entenderlo y lo peor es que no lo exigo, pero lo deseo más que el sexo o la sonrrisa.

...

"(...) Pero soy el flaco Humbert Humbert, huesudo y de pelo en
pecho, con espesas cejas negras y acento curioso. Un oscuro pozo de monstruos que se pudren tras una sonrisa de muchacho."

"Lolita"- Nabokov.