la mujer de la mujer.

porke ellos? se pregunta una niña tuerta que soy yo mismo sin esto que odio.

porke los mala cara, los de acero, porke a ellos va el dote si destruyen todo a su paso. cuantas almas heridas he visto retorcerse frente y entre mis brasos... siempre a miles de kilometros... siempre implorando una piedad que desconocen.

la ostia de su angustia va directo a mi garganta.

más porque se dejan vulnerar asi una y otra vez?? les permiten a lo peor de la raza humana desgarrar el calor, aquel prohibido para los que se arodillan frente a el.

¿no ven la cegera o deprecian el resplandor esquivo de este unico ojo de mierda por el que he escupido sobre los dioses desde que tengo memoria? es una especie de castigo enfermizo? o realmente creen que es un pago justo?

talvez es la calidad de los martires?

... a los que les permiten favores sangrantes arrancados a pulso desde su espacio mas vulgar de misericordia. arcadas de monja, sucio de egos y mierda humana, un afecto de lejos que suena como una moneda desde la altura mientras regalan matematicamente equibocas en un bucle ciego de precicion biologica lo mejor de sus alas a un fuego negro de cenisa.

pordioseros somos las tuertas, la mujer de la mujer.

todos pierden con esa decicion. las sanguijuelas amarillas son las unicas que sacan su provecho lodoso a siglos de entender el daño... el despilfarro.

es como matar a una doncella para follar su cadaver.

y ustedes lo permiten una y otra vez. es mas... pareciese que lo buscasen.

yo sigo sin entenderlo... y eso me hace sentir terrible.

"cuando las cosas no cambian es porque de una forma u otra... funcionan"